Суббота, очень жаркий и изнурительный июльский день. В преддверии концерта, который должен быть уже завтра, я штудировал партии. Конечно, ко мне подкрадывался мандраж, сомнения и мимо пробегающая паника. Мысли о том, куда я лезу и
Грустный клоун, мрачный балагур, молчаливый наблюдатель без лица? Конечно нет, маски. Любовь к экспозиции и персонажам доводится до болезненного исступления, и вот оставшись на едине с собой, приходится принять неизбежное. Маска снята, персонажи выведены за следующую строку текста и
Ты рвал струну? Когда ни будь? Тут много смыслов! В порыве страсти, гнева, боли. Ведь так устроен инструмент, на пике звукоизвлечения, на ноте, что сложней всего, на завершающем аккорде. Надрыв и звон, момент распада, выпутал
Я грустный клоун, мрачным гримом обрамлен, весь целиком я вписан в гримуар. Темных повестей пустой писатель, пустых слогов немой поет, сомнений полнится бокал, и из него отпив, почти до дна, отныне пьян. На лицемерие пустоты,
Мы погружаемся в фиолетовую дымку Лунный свет шепчет о секретах, которые мы все знаем Смех эхом отражается в сиянии звездной пыли Вместе мы — шоу светлячков. Мы — сердцебиение полуночного неба Сверкающие трассы, по которым